E OUTRO

DEFINA “SER SEU”


Se pudesse me ver como me sinto,
além de toda resistência modal,
não atribuiria à egotrip o que bradei
por umas duas vezes, uma delas por escrito,
sobre “ser meu”.

“Ser meu” não é um estado honorífico da matéria,
nem forja em metal nem traço de arroubo mítico.
“Ser meu” é um caule de capim coroado de penugens róseas
e colhido num gesto negligente entre sol e sombra – mais sol.

“Ser meu” é óbvio correlato de “ser seu”, sem sono, sem obrigações,
sem data de nascimento, prazo de validade ou carência.

“Ser meu” é o seu vulto repousado sob pouca luz
como modelo a ser capturado,
à minha espera, naquele instante, onde eu o procuro.
“Ser meu” é o olhar pacificado, sem sanção além do afeto duramente concedido,
e do franzir dos olhos e do morder dos lábios no momento
em que você e todos nós somos solitários.

Jean Cristtus Portela

Junho de 2017.

Um avulso de volta

DESFAÇA, DESPRENDA, DESQUEIRA

para M. B.


Desfaça, desprenda, desqueira,
mesmo que isso não o ponha a salvo
dos enganos esmerados
sem linha de alvo ou de obstáculo.

Estire sua ideia até nublar o ângulo –
tão mais agudo, tão mais obtuso –
na pulsante aspereza dos disfarces
que não são, por fim, armas de logro,
antes hesitações de pêndulo.

Não são lesa-você nem lesa-gentes,
são estojos e forros
do mobiliário dos náufragos,
dos desconfiados,
dos contidos por força desconhecida
que experimentam um excedente de expectativa.


Jean Cristtus Portela

Abril de 2017

Um avulso de Tal a fuga (2003-2006)

LINHAS IMPIEDOSAS REGERAM

Linhas impiedosas regeram sua
Penúltima mensagem: "Deixe-me, homem de
Afeição recessiva, altruísta oportunista
Adeus, amigo, nada restou daquele afeto límpido".

O que atiça minha máquina de juras
E meu detector de degredos.

Nem deliberada ausência ou
Presença filtrada borrará seu desenho
Nem biombos espessos reterão seu corpo -
Nem a linha mais cruel causa-me incômodo.

Ah, meu predador estrutural,
Fantasma predestinado, sempre recorde:
Nunca ninguém é tanto algo.

J. C. P

Da série "Poemas do gabinete" [2]

FÔLEGO PARA O MOVIMENTO

Antes do início da banca de ontem,
tive que buscar meus óculos no carro.
Cena trivial de que a ruína
Sempre foi a ausência
do natural, do sensual,
fôlego para o movimento.

Fôlego para o movimento –
medida de usura
dos corpos. É o que transmuda
a caixa de ossos na arrogância
dos gestos mais eróticos: tônus, tórax,
suor, transporte, torpor.


Araraquara, maio de 2013.

J. C. P.

Da série "Poemas do gabinete" [1]

FAUNO DE ANFITEATRO

Física, química, lógica, botânica.
É incerta sua especialidade,
insinuada pelo queixo tímido
e pelo lábio mordido
sob o nariz vago.
Bochechas compactas
cobertas da pele lisa e pálida
que sobe também pelas longas pernas
e se espalha pelo quadril que quase
não segura sua melhor calça.

Ombros de remador que jamais remaram,
as mãos descansam sobre o colo
e revolvem o bloco em que lança
ou finge lançar suas sonolentas impressões.

Falsamente indefeso ignora
o rébus que se desenha em sua nuca,
no contorno do seu talhe crescido
de pajem responsável pelos banhos.

Abandona-se na poltrona entediado,
cercado pelos pares mais caros,
em insuspeito sacrifício
a um fauno de anfiteatro.


São Paulo, novembro de 2009.

J. C. P.

Da série "Ensaios para montar" [7]

Primeira versão daquele que promete ser o único "publicável" de 2010...
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A CAIXA

Um maço de cartas cingido
Frouxamente por uma fita,
Pesado das moedas que recolhemos
Na primeira viagem.
E marcadores de páginas,
De páginas arrancadas sem hesitar
Dos melhores anos, dos piores álbuns;
E convites de vernissages e casamentos
Aos quais não fomos e silenciamos
Em omissão prazerosa, pois cúmplice,
Que nos possuía na época longínqua
Em que a resistência ao alarde
Era todo o afeto que nos unia.


J. C. P.
Outubro de 2010

Top 10 das imp(r)udências

Gide blefando em entrevista a Jean Amrouche: "Tenho horror ao escândalo, ao escândalo pelo escândalo... Sempre que pude, procurei evitá-lo, o que só não fiz quando foi absolutamente inevitável".

Sei, sei...

Pensei nisso ao reler esta canção de circunstância, que se perde na minha galeria trash-platônica e que renderia, sem dúvida, uma boa posição num Top 10 de imp(r)udências.



PROGNATA


Ele se sabe mestre da desgraça e
Das frágeis formas de ocultá-la.
Difícil precisar como a presunção
Pueril dependura-se
Em seu queixo projetado.
Do crânio, a proeminente
Gaveta metálica destaca-se
Ofensiva em um bico suplicante.
Reclama para si uma agressividade
Inata de destino moído a patadas.

Experimento a improvável visão
De sua regata atirada em minha cara
(Quando ela jamais saiu de seu torso).

Prognata, pureza suspeita
Sua testa refrata. O véu amigável
Oculta as tatoos, minha cobiça escarificada.

O fauno que imagino ser
Tem entre os dentes sua cabeça que pende
Por uma orelha furada.
Ele sabe, afinal, que sou letal
Feito um coala, cínica pelúcia de Austrália:
Só, eu desfio, um colo é meu exílio.


fevereiro de 2005
J. C. P.

Da série "Ensaios para montar" [6]

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O JARRO


Este jarro despreza o olhar
Refratado em sua base circular
Mal traçada de um côncavo granulado.
Um jarro em que poucos derramaram a curva límpida
Da água, cujo esmalte gasto como um véu roto
No contorno do bocal – o gargalo levemente disforme –
Denuncia o triunfo do barro.

Poucas nuanças de tabaco e terracota costeiam
O longo do jarro e se coalham no seu bojo.
A saturação da cor dá a medida do seu peso,
Como a imperfeição da forma lhe confere leveza.

Um menino o deixa cair por falta de modos.
A senhora refresca o rosto com a água dele vertida
Enquanto a alça se rompe no ponto de equilíbrio.
Um monge fere ainda mais sua borda
Fazendo trovejar seu cajado.

Ao observador não resta mais do que a especulação
Que junta seus cacos, antes de um esgar premonitório
Que reconstitui o jarro aberto, couro lustroso esticado
Como uma tapeçaria em que quase se pode ler –
Lascas finas de barro e chão, algumas mais espessas,
E arredondadas e pontiagudas – uma inscrição esgarçada
Que se ramifica em fiapos.

Este jarro despreza o olhar
E, mais que fazer jorrar a água,
Ele parece ter sido esculpido com água jorrada
De modo que neste jarro qualquer derramamento
Se faz segundo a economia estrita do desperdício.

J. C. P.
julho de 2009

Inédito de Tal a Fuga

JOGADOR, ESTETA


Só mais uma no maço
nesta mesa de sargaços
detentora de descartes
arbitrários, nada fáceis

Este ouropel é mais do que eu poderia supor
Fosse um bumerangue sob custódia, um ioiô
seria eternamente descartado e recobrado
carta sensível ao meu dom

Baixa a tiragem desse naipe
O parceiro exige o bate de um leque
legendário, tarefa do renitente
ás de ouros, um pingente.


J. C. P.

Os analectos de Jean-Lúcio [2]

O Mestre perguntava sempre sem muito ânimo, com a falta de ênfase que lhe era tão impossível quanto própria: de que são feitos os desertores?

*

Pin amava a língua dos nobres, mas a exercitava sem domínio ou paixão. Mêncio denunciava o contrassenso em alta voz: “alguém que pensa ser traído pelo dialeto da sua terra natal jamais forjará um estilo”.

*

“Um homem de princípios nada pode nos dizer sobre a dignidade”, bradava com frequência Kon. No que o Mestre se limitava a retorquir: “o velho Kon não se engana quando busca a dignidade e nada é menos digno do que isso”.

*

Sabendo que naquela tarde encontraria o amado discípulo, Jean-Lúcio estirou o pano cinza e espesso no qual fazia tombar as varetas escuras do Grande Livro e – antes de soltá-las em desordem no tecido impecavelmente alinhado – dirigiu-se a seu círculo em versos lacônicos:

A túnica com que cingiram
Meus ombros é a lição pura
Da compaixão súbita –
Cálida veste cujo perfume
Conduz-me ao Caminho!

*

O jovem Lao, escrivão real que praticava a arte da caligrafia e da gramática como poucos, procurou o Mestre para saber o que seria de sua posição quando a Casa de Tzi deixasse de ser a única escola a oferecer homens doutos ao imperador. Disse Jean-Lúcio: “a arte da escrita nada tem a ver com os sábios métodos de Tzi ou com o Grande Imperador e sobreviverá a ambos”.

* * *